Si Anne Sexton fuera poeta... 13:04

Si Anne Sexton fuera poeta, que por cierto lo era, y hablara con Douglas Adams, le diría que la respuesta a todo no es 42, sino (op.) 23.

Si Micky Knight fuera poeta, que lo es... 16:19

Si Micky Knight reformulara el segundo imperativo categórico de Kant, diría: "Se puso en medio y fue mi fin".

El riñón dixit 15:31

El riñón, como tal, hizo sus cálculos y sentenció: "No seré yo quien tire la primera piedra".

Si Eva fuera poeta... 15:47

La pulpa fue de la manzana. ¿Y quién la puso allí para que me comiera? ¿Qué clase de padre quiere que sus hijos sean menos que él, sepan menos que él, vivan menos que él? La clase de padre que hace a una mujer con la costilla de otro. La clase de padre que divide a sus hijos con lenguas para que no lleguen al cielo y vean lo que él ve. La clase de padre que hizo la luz para que viéramos nada. Ese padre puso allí la manzana, y la pulpa es mía, gracias.

Si Algernon fuera poeta, escribiría esto 16:11

Todos hablan de Charlie. Charlie esto, Charlie lo otro. Pero yo tenía una vida también. Puede que fuera tonto, pero sólo lo supe cuando fui listo. El pobre Charlie lo sabía, aunque no lo supiera, como sabía que yo era él unos meses antes. Pero a ellos les daba igual, mi vida y la suya, aunque la mía más, la mía les daba más igual. Así que yo fui primero. Me abrieron la cabeza y me metieron en esos laberintos, cada vez más complejos, cada vez más tediosos. Laberintos sin hilo, pero por suerte también sin Minotauro. Luego me hice tonto otra vez, enfermé, morí. Charlie me enterró y puso flores sobre mi tumba, flores para Algernon. 

Si Ofelia fuera poeta, escribiría esto 18:01

Las peores verdades del mundo son sus mentiras más feas.

Si Bertha Mason fuera poeta... 14:41

...escribiría esto: La locura es pensar que uno está cuerdo.

Si la señora Ramsay fuera poeta, que lo era... 16:08

Sí iremos al faro mañana. No hagas caso a tu padre. Tu padre no sabe vivir. Y tú estás vivo. Iremos al faro mañana, haga el tiempo que haga.

El verano... 13:31

... me aGo(s)ta.

Si el verano fuera poeta... 13:28

... sería invierno.

Ah, si Jerry "Daphne" fuera poeta... 16:35

–I'm engaged.

–Congratulations. Who's the girl?

–I am.

A propósito de Drácula 10:10

Dicen que Bram Stoker murió con una palabra en la boca: strigoi, que significa "espíritu maligno" en rumano. De eso hace hoy cien años. Para honrarlo, os ofrecemos lo que hubiera dicho Drácula de ser poeta, que sin duda lo era:

Mi capa es negra como la negra piel de mis caballos, como la negra noche sobre el paso del Borgo, negra como el resto de mi negro atuendo. El único rojo que visto lo llevo en la sangre. Jamás he dicho que la sangre es vida. Esa frase es de Renfield; la leyó en la Biblia. Y, qué diantres, yo no llevo anteojos, y menos de sol. 

si la lluvia fuera poeta... [1] 10:59

sí tengo las manos tan pequeñas,a veces tan pequeñas

como motas de polvo,a veces tan grandes como ríos

(no sé qué hay en mí que se cierra

y se abre;pero algo en mí comprende

que el agua que derramo todo lo moja)

y que sólo unas manos pequeñas,muy pequeñas,

pueden tocarlo todo

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[1] Este poema no está mal escrito. Es un homenaje a e.e.cummings, que escribía sin mayúsculas ni espacios, más o menos como todo el mundo escribe ahora (aunque eso no es una excusa para que no se sepa cómo hay que escribir en realidad). Si no conocen a e.e.cummings, léanlo. Lo sentimos, no se lo podemos ahorrar con una película.

Si la Bella Durmiente fuera poeta... 13:32

La aguja era mía, no del hada malvada. Excuso decir que en mis años mozos, que son todos, compartía ciertos gustos con Sherlock Holmes, y no era precisamente el gusto por Watson. Los compartía en diacronía, claro; yo soy mucho más joven que Sherlock. De hecho, como todo el mundo sabe, soy eternamente joven y bella, gracias a tanto sueño. Dormir es estupendo para la piel. Ah, y el príncipe no vino "a" caballo; las preposiciones, como todo, hay que usarlas con propiedad. Ni que decir tiene que no fue su beso lo que me despertó. Nunca son sus besos. Sus besos me aletargan. Su sangre no es azul. Los demás tampoco dormían de sueño. Pero alguien contó mal el cuento.

Si Robinson Crusoe fuera poeta... 12:35

No hay continentes, sólo islas. Y en cada isla una huella. Yo soy mi isla. Yo soy Robinson.