La pulpa fue de la manzana. ¿Y quién la puso allí para que me comiera? ¿Qué clase de padre quiere que sus hijos sean menos que él, sepan menos que él, vivan menos que él? La clase de padre que hace a una mujer con la costilla de otro. La clase de padre que divide a sus hijos con lenguas para que no lleguen al cielo y vean lo que él ve. La clase de padre que hizo la luz para que viéramos nada. Ese padre puso allí la manzana, y la pulpa es mía, gracias.
domingo, 30 de septiembre de 2012
lunes, 17 de septiembre de 2012
Si Algernon fuera poeta, escribiría esto 16:11
Todos hablan de Charlie. Charlie esto, Charlie lo
otro. Pero yo tenía una vida también. Puede que fuera tonto, pero sólo lo supe cuando fui listo. El pobre Charlie lo sabía, aunque no lo supiera, como
sabía que yo era él unos meses antes. Pero a ellos les daba igual, mi vida y la
suya, aunque la mía más, la mía les daba más igual. Así que yo fui primero. Me
abrieron la cabeza y me metieron en esos laberintos, cada vez más complejos,
cada vez más tediosos. Laberintos sin hilo, pero por suerte también sin
Minotauro. Luego me hice tonto otra vez, enfermé, morí. Charlie me enterró y
puso flores sobre mi tumba, flores para Algernon.
sábado, 8 de septiembre de 2012
Si Ofelia fuera poeta, escribiría esto 18:01
Las peores verdades del mundo son sus mentiras más feas.