Si los poetas que no fueron fueran poetas, escribirían esto 16:24

No es un adiós, es un hasta Tumblr. Ahora estamos en La vida es un camino, cómete la fresa, un blog donde compartimos espacio con el posCallejero, el sillage, las fresas y otros seres extraordinarios. ¡Nos vemos allí!

Ah, si Ripley fuera poeta hoy... 14:59

Cambiaría ligeramente su texto, que diría:

En mis sueños me persigue esa zorra hasta el fin del mundo, y cuando despierto estoy en el fin del mundo con esa zorra. Nadie oye tus gritos en el espacio, pero yo voy a arrancarle algunos como pelos aunque sea lo último que haga antes de quedarme en bragas y meterme en esa cápsula del sueño una vez más o para siempre. Tal vez no tenga tiempo para tanto. Tal vez me mate con la ropa puesta. Pero no sin que le arda el culo a esa bestia cruenta y muera en su boca su fétido aliento. El octavo pasajero no cabe en una nave para siete. Al fin y al cabo, los polizones traen mala suerte. Y si son mujer, el doble, dicen los marineros. Quizá por eso me gusta, quizá hasta me gusta por eso. Porque somos iguales. Quizá por eso todos creen que estoy loca. Y con un gato solo que dejé en la Tierra y una hija que murió ya vieja antes de que yo cumpliera los cuarenta, y con esa niña que se ahogó durmiendo, cómo no voy a estarlo. Mi locura es esa furcia que recorre la nave por los conductos de aire, que echa babas viscosas y tiene ácido por sangre. La he visto un par de veces muy de cerca, pero la locura de cerca se parece siempre mucho a la cordura. Y la llevo dentro porque soy su madre: en mí se plantó y en mí ha arraigado. Y a ella me entrego.

Eso ahora y no lo de ayer, que viene abajo, porque un libro no se acaba, se abandona.

Si Max y Moritz fueran poetas, escribirían esto 17:23

No os fieis del campesino y guardaos del molinero, pues los dos en el molino os harán bien picadillo y sus patos con esmero se os tragarán como vino.

Si Rebeca Santa fuera poeta, escribiría esto... 20:40

El sexo es la suma de tus partes (de la fiscalía), letrada en cuerpos del (des)orden.

Titulares #1 13:27

Encuentran restos de carne de Carvalho en una novela de Vázquez Montalbán.

Si Eva fuera poeta otra vez, porque Eva insiste en ser poeta... 20:08

El paraíso queda muy cerca, a una manzana. Se llega serpenteando por ese camino. But I'm not interested. Eva dixit, again.

Si Hans, el enano de Freaks, fuera poeta, escribiría esto 15:59

Yo soy la venganza del enano de Wilde cuarenta años después del cumpleaños de la infanta.

Si Nick Corey fuera poeta... 15:57

(Ante todo, recordad que hablamos de Nick Corey, so pardon his French:)

De tu culo salen flores, no necesitan abono porque llevan la mierda puesta.[1]

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[1] Qué quieren, ya les dije que es Nick Corey.