Si los poetas que no fueron fueran poetas, escribirían esto 16:24

No es un adiós, es un hasta Tumblr. Ahora estamos en La vida es un camino, cómete la fresa, un blog donde compartimos espacio con el posCallejero, el sillage, las fresas y otros seres extraordinarios. ¡Nos vemos allí!

Ah, si Ripley fuera poeta hoy... 14:59

Cambiaría ligeramente su texto, que diría:

En mis sueños me persigue esa zorra hasta el fin del mundo, y cuando despierto estoy en el fin del mundo con esa zorra. Nadie oye tus gritos en el espacio, pero yo voy a arrancarle algunos como pelos aunque sea lo último que haga antes de quedarme en bragas y meterme en esa cápsula del sueño una vez más o para siempre. Tal vez no tenga tiempo para tanto. Tal vez me mate con la ropa puesta. Pero no sin que le arda el culo a esa bestia cruenta y muera en su boca su fétido aliento. El octavo pasajero no cabe en una nave para siete. Al fin y al cabo, los polizones traen mala suerte. Y si son mujer, el doble, dicen los marineros. Quizá por eso me gusta, quizá hasta me gusta por eso. Porque somos iguales. Quizá por eso todos creen que estoy loca. Y con un gato solo que dejé en la Tierra y una hija que murió ya vieja antes de que yo cumpliera los cuarenta, y con esa niña que se ahogó durmiendo, cómo no voy a estarlo. Mi locura es esa furcia que recorre la nave por los conductos de aire, que echa babas viscosas y tiene ácido por sangre. La he visto un par de veces muy de cerca, pero la locura de cerca se parece siempre mucho a la cordura. Y la llevo dentro porque soy su madre: en mí se plantó y en mí ha arraigado. Y a ella me entrego.

Eso ahora y no lo de ayer, que viene abajo, porque un libro no se acaba, se abandona.

Si Max y Moritz fueran poetas, escribirían esto 17:23

No os fieis del campesino y guardaos del molinero, pues los dos en el molino os harán bien picadillo y sus patos con esmero se os tragarán como vino.

Si Rebeca Santa fuera poeta, escribiría esto... 20:40

El sexo es la suma de tus partes (de la fiscalía), letrada en cuerpos del (des)orden.

Titulares #1 13:27

Encuentran restos de carne de Carvalho en una novela de Vázquez Montalbán.

Si Eva fuera poeta otra vez, porque Eva insiste en ser poeta... 20:08

El paraíso queda muy cerca, a una manzana. Se llega serpenteando por ese camino. But I'm not interested. Eva dixit, again.

Si Hans, el enano de Freaks, fuera poeta, escribiría esto 15:59

Yo soy la venganza del enano de Wilde cuarenta años después del cumpleaños de la infanta.

Si Nick Corey fuera poeta... 15:57

(Ante todo, recordad que hablamos de Nick Corey, so pardon his French:)

De tu culo salen flores, no necesitan abono porque llevan la mierda puesta.[1]

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[1] Qué quieren, ya les dije que es Nick Corey.

Si Anne Sexton fuera poeta... 13:04

Si Anne Sexton fuera poeta, que por cierto lo era, y hablara con Douglas Adams, le diría que la respuesta a todo no es 42, sino (op.) 23.

Si Micky Knight fuera poeta, que lo es... 16:19

Si Micky Knight reformulara el segundo imperativo categórico de Kant, diría: "Se puso en medio y fue mi fin".

El riñón dixit 15:31

El riñón, como tal, hizo sus cálculos y sentenció: "No seré yo quien tire la primera piedra".

Si Eva fuera poeta... 15:47

La pulpa fue de la manzana. ¿Y quién la puso allí para que me comiera? ¿Qué clase de padre quiere que sus hijos sean menos que él, sepan menos que él, vivan menos que él? La clase de padre que hace a una mujer con la costilla de otro. La clase de padre que divide a sus hijos con lenguas para que no lleguen al cielo y vean lo que él ve. La clase de padre que hizo la luz para que viéramos nada. Ese padre puso allí la manzana, y la pulpa es mía, gracias.

Si Algernon fuera poeta, escribiría esto 16:11

Todos hablan de Charlie. Charlie esto, Charlie lo otro. Pero yo tenía una vida también. Puede que fuera tonto, pero sólo lo supe cuando fui listo. El pobre Charlie lo sabía, aunque no lo supiera, como sabía que yo era él unos meses antes. Pero a ellos les daba igual, mi vida y la suya, aunque la mía más, la mía les daba más igual. Así que yo fui primero. Me abrieron la cabeza y me metieron en esos laberintos, cada vez más complejos, cada vez más tediosos. Laberintos sin hilo, pero por suerte también sin Minotauro. Luego me hice tonto otra vez, enfermé, morí. Charlie me enterró y puso flores sobre mi tumba, flores para Algernon. 

Si Ofelia fuera poeta, escribiría esto 18:01

Las peores verdades del mundo son sus mentiras más feas.

Si Bertha Mason fuera poeta... 14:41

...escribiría esto: La locura es pensar que uno está cuerdo.

Si la señora Ramsay fuera poeta, que lo era... 16:08

Sí iremos al faro mañana. No hagas caso a tu padre. Tu padre no sabe vivir. Y tú estás vivo. Iremos al faro mañana, haga el tiempo que haga.

El verano... 13:31

... me aGo(s)ta.

Si el verano fuera poeta... 13:28

... sería invierno.

Ah, si Jerry "Daphne" fuera poeta... 16:35

–I'm engaged.

–Congratulations. Who's the girl?

–I am.

A propósito de Drácula 10:10

Dicen que Bram Stoker murió con una palabra en la boca: strigoi, que significa "espíritu maligno" en rumano. De eso hace hoy cien años. Para honrarlo, os ofrecemos lo que hubiera dicho Drácula de ser poeta, que sin duda lo era:

Mi capa es negra como la negra piel de mis caballos, como la negra noche sobre el paso del Borgo, negra como el resto de mi negro atuendo. El único rojo que visto lo llevo en la sangre. Jamás he dicho que la sangre es vida. Esa frase es de Renfield; la leyó en la Biblia. Y, qué diantres, yo no llevo anteojos, y menos de sol.